jueves, 28 de febrero de 2013

ENCUENTRO EXTREMEÑO

¡¡¡Qué horror!!! Cuando sabes que hay personas cercanas y queridas esperando un post, no sabes ni como empezarlo… Lo mejor es empezarlo por el principio. Pues si, así sucedieron los hechos…

Domingo 17 de febrero, 21.00 horas

Ring, ring…

“Hola mami!”

“Hola Mara, ¿qué tal hija?”

“Bien mami… ¿y tú?”

“Pues bien… El sábado tengo un encuentro con todos los primos de Plasencia en Salamanca”

“En Salamanca??? Y por qué allí?”

“No sé, porque lo han organizado allí!”

“¡¡¡Qué bien mami!! ¡¡Qué apetecible!!!”

“Si, claro, pero mis hermanos van con sus mujeres, todo el mundo va a compañado y yo tengo que ir sola… Tengo cinco hijos y tengo que ir sola…”

“Mami, voy contigo!”

“… porque todos tenéis una vida taaaan ocupada…”

“Mami, voy contigo!!!”

“… no podéis organizaros, si yo lo entiendo, pero claro… me da tanta pena tener que ir sola!”

“Mamá, que voy  el sábado contigoooooo!!!”

Veo al AVIADOR mirarme escéptico. Le sonrío y levanto los hombros…

“Si??? Gracias hija, de verdad, no sabes como te lo agradezco. Sabía yo a quien tenía que llamar!!! Vamos en tu coche, si te parece, yo te lleno el tanque de gasolina, y vamos las dos charlando tan tranquilas y riéndonos!”

“Claro que si mamita, no te preocupes. Las dos tan a gusto”

Esa noche y por la mañana recibí cuatro mensajes, uno por hermano, del tipo: “¡¡¡Cómo puntuas con la jefa eh?” “Hija Mara, qué bien que acompañes a mamá, a mi me viene fatal”… Según se fue acercando el sábado, no se porqué, cada vez me apetecía más el encuentro extremeño…

A lo largo de toda la semana, mi madre se encargó, con llamadas y mensajes, de recordarme que el sábado tenía un viajecito que darme con ella… ¡¡¡Como para olvidarlo!!!

El sábado 23 de febrero a las 10 de la mañana, recogí a “jefatura” en su casa… No hacía frio… nooooooooo!!! Lo siguiente!!! La verdad es que las dos fuimos tan contentas y riéndonos. Me había grabado un CD de marchón y no lo puse… La nevada a la altura del túnel de Guadarrama era la pera… El termómetro del coche marcaba -6… Creo que nunca había visto una temperatura tan baja en mi coche.

Llegamos a Salamanca y el frío era tremendo. Entramos en una cafetería a tomar algo calentito antes de ir a la misa de 1. Allí nos encontramos a las primeras primas de mi madre.

Es genial encontrarse con esos familiares que sólo ves en BBC (bodas, bautizos y comuniones)… Todos te recuerdan de pequeña y te cuentan anécdotas de las cosas que hacías cuando eras un auténtico trasto. Y por supuesto, te ven más alta, más delgada, más guapa y sacan el parecido correspondiente con padre, madre, abuela, hermano…

Estaban casi todos los primos de mi madre, y por los fallecidos, sus hijos desde Madrid, se habían acercado a Salamanca para ver a la familia. Un auténtico detallazo.

Por supuesto, estaban los dos hermanos de mi madre… Tan distintos el uno del otro, tan maravillosos cada uno en su forma de ser y tratarme. Y los dos cariñosos y cercanos como siempre. Como si la última vez que nos hubiésemos visto fuera ayer…  

Me sorprendió que Miguel Angel, el hijo de una prima (considerada por mi madre como algo más que una prima, y que su fallecimiento llenó a mamá de tristeza durante bastante tiempo) al verme me dijera: “Hombre, al fin te pongo cara, porque hasta ahora solo te ponía piernas! Te leo desde el principio, porque cuando arrancó el blog, fue la época que mi madre estaba malita… ¿Has ido ya Zumba? ¿Por qué te gusta Bisbal? ¿Me enseñas una foto de la ESTRELLA y el PLANETA? ¿Me dejas ver al AVIADOR? No sabes que curiosidad tenía en ponerte cara!!!” Efectivamente, los hijos de los primos de tu madre son una familia muy lejana, pero a la vez, es entrañable y tan cercana… ¡¡¡Son familia!!!

Mi tía “protestaba”… “¡¡¡Ya verás tu tío, está quince minutos hablando con su primo y ahora se va a pasar tres días con deje en extremeño!!!” El acento era genial. Me recordaba taaaaaaaaanto a mi infancia, a mi abuela, a gente entrañable y muuuuuy querida…

Durante la comida, entre risas y nostalgia estuvimos recordando a los que no habían podido venir, y sobre todo, a los que nos habían dejado… Al final de la comida, el hermano mayor de mi madre, genio y figura hasta la sepultura, se levantó y dijo unas palabras, que yo resumo de la siguiente manera:

Lo que hubo en aquel encuentro extremeño me conmovió porque encontré a una serie de personas, vinculadas de forma sanguinea, que vivieron una época maravillosa, en cuanto a alegría, inocencia y buenos sentimientos, unos veraneos inolvidables que les llevó de la infancia a la adolescencia rodeados de personas queridas, que durante su madurez se han respetado con una admiración inmensa por la persona y no por lo que consiguieran ser cada uno en el ámbito profesional y que después de tantos años se siguen queriendo por quienes son y no por lo que han obtenido en sus vidas. Allí todos eran iguales con independencia de su lugar de residencia. Allí no había celos, resquemores, malos gestos o resentimientos…

En aquel encuentro yo encontré una comida de amigos, muy amigos, que resulta que, casualmente, también eran primos.

Gracias a todos por el afecto y cariño que me demostrasteis… Alguno confesó que llevaba décadas sin verme!!!

Gracias Pepe… Espero que hayas recuperado la voz.

Gracias mami, por brindarme la oportunidad de pasar un día contigo estupendo, por llamarme para, sin querer, pedirme que fuera contigo, por la alegría que desbordaste todo el viaje, y por seguir siendo, como eres, tan madre en todo. Gracias mami. Te quiero

martes, 26 de febrero de 2013

RECTIFICAR ES DE SABIOS...

Hace un par de semanas fui al concierto de David Bisbal y me pasó lo que conté en este post.

Esa misma mañana, cuando me encontré ese número de teléfono lo guardé en la memoria de mi movil y al mirar en el whatsapp (porque el whatsapp dice muchas cosas de los usuarios y propietarios del móvil) vi que no tenía foto, pero en el estado ponía una frase que decía así: “No pienses que estoy loco por vivir a mi manera!!” y a continuación había dos dibujitos…

Directamente lo relacioné con el “fotógrafo” de la noche anterior… La hora coincidía y la frase podría ser perfectamente de un tío al que le chifla Bisbal…

El día 17 de febrero a las 00.12 aprox, Alejandro se manifestó en el blog mediante el siguiente comentario:

“Creo que te estas confundiendo preciosa! no tengo tu telefono. Te lo pedi,si! pero jamas he hecho semejamte cosa! me basta con mis encantos ancestrales! y con bisbal! Pero no tengo inconveniente en dartelo!!”

Esa misma mañana, Alejandro me escribió un mail al correo que hay puesto en el blog por si alguien quiere contactar conmigo. No voy a reproducir todo lo que me ha dicho, pero si diré que de ese correo se desprende que está enfadado, muy enfadado…

En ese correo, me ha dicho cual es su teléfono real, que no es el teléfono que había en la memoria de mi móvil. Y me ha reprochado lo injustamente que le he tratado y lo ofendido que se ha sentido por mis palabras. Desmintiendo totalmente que él hiciese esa llamada.

Como rectificar es de sabios y si se rectifica debe hacerse por el mismo medio por el que se ha producido el daño, aquí dejo la rectificación a mi post anterior.

No fue Alejandro el que hizo la llamada. No se autollamó desde mi móvil. No tengo pruebas para demostrarlo, más que un número de teléfono al que no pienso rellamar para comprobar a quien pertenece.

Eso si, diré en mi defensa, que durante todo el concierto de Bisbal no llamé a nadie conocido o desconocido porque estaba disfrutando como una loca, que  a la única persona a la que di mi teléfono fue a él para que me hiciera una foto, que hizo varias fotos, algunas en las que no se ve nada de nada porque se le disparó la cámara sin querer, que me hizo quitar la carátula protectora porque salían luces raras por su culpa (del protector) y que tal cual me lo devolvió lo metí otra vez en mi bolso.

Ésta es una de las fotos que hizo



Dicho lo cual, no es de extrañar, que al encontrar a la mañana siguiente un teléfono totalmente desconocido para mi, al que yo “aparentemente” hice una llamada a las 23.15 de la noche, no fue extraño pensar que él mismo se hubiera llamado a si mismo para obtener un número de teléfono que me pidió dos veces y que no le facilité.

Alejandro solo hay una cosa que me ha chocado de tu mensaje… Y es que me has escrito que pensabas que te “habías encontrado con alguien especial”, y te has dado cuenta de que soy “una más”

En esa reflexión te equivocas…

Todas las mujeres parecemos una más vista desde lejos dentro del grupo de las mujeres, pero somos absolutamente especiales y únicas dentro de nuestra especie, vistas desde cerca.

No hay ninguna igual a la otra.

Igual que los hombres, que aparentemente sois todos iguales, pero en realidad sois todos distintos, únicos y especiales.

La dificultad radica en ver la especialidad que hay dentro de una persona, y eso no lo vas a sentir ni encontrar, nunca, en dos horas de un concierto de Bisbal.

Alejandro, siento muchísimo el malentendido.

Y aquí se acaba esta historia.

domingo, 24 de febrero de 2013

¡¡¡NACIDA PA ZUMBAR!!!

En este momento de mi vida, me declaro oficialmente ¡¡¡NACIDA PA ZUMBAR!!!

Nadie en el mundo jamás se ha pegado una hora entera ZUMBANDO y está tan contenta como yo…

Todo comenzó como consecuencia de "El Debut"… Los dos días siguientes al debut fueron de los más duros de mi vida. No puedo decir que me dolieran partes de mi cuerpo que desconocía, sencillamente los brazos y las piernas iban por libre, totalmente descoordinados y a su bola. Yo decía “camina” y ellos nadaban a croll… Yo decía “coge ese café” y ellos tiraban a la papelera la grapadora…

No me respondían los miembros y por supuesto mi forma de andar era lo más parecido a Robocop que se ha visto. Con lo cual, como el lunes debuté en el BodyPump y me dí cuenta de que todavía mi cuerpo no estaba preparado para tanta caña, el jueves, cuando conseguí sonreir sin guiñar un ojo mientras se me subía una ceja, volví al gimnasio a clase de Zumba.

Me compré unas zapatillas de deporte “ad hoc” porque las Niké Wimbeldon quedaban muy “vintage” pero llevaban chinchetas en las suelas y así no había quien levantara un pie del suelo… Cuando me puse las nuevas, me di cuenta de que los que hacen deporte no tienen mérito!!!

Con unas buenas zapatillas de deporte se puede hasta dar saltitos!!! Chiquititos eh???? Muy chiquititos, porque levantar todo el cuerpo del suelo se las trae… Pero se puede!!! Con las Niké del pleistoceno parecía el Prestige en las costas gallegas… Había echado el ancla y no había forma de sacarme de allí ni con grúa.

Llegué bastante escéptica a la clase de Zumba. Vi que había dos mujeres de 50 años aprox, tres niñas de 16, y dos tías, solas mirando por la ventana, más o menos de mi edad…

Por supuesto, yo ya llevaba toalla para limpiarme el sudor (como Nadal) y una botellita de Aquarius para no morir deshidratada de tanto Zumbar.

Zumba es un “deporte” desesperante en el que una pava con un fachón espectacular, embutida y atrapada en una ropa imposible (y que a ella le queda que te mueres) pone un musicón con un marchón bestial y tú haces lo que puedes por imitarla.

Zumba es un “deporte” maravilloso en el que si consigues adivinar el siguiente paso, te sientes tan especial y brillante que pierdes el ritmo y la comba de los tres que vienen a continuación.

Zumba es un “deporte” divertidísimo, en el que te das cuenta que aunque toda la vida hayas bailado de muerte (o eso te has creído), lo que en realidad hacías era moverte un poquito hacia los lados, porque bailar, bailar, bailar es lo que hace la butifarra esa que viene de monitora, que parece que la música la sigue a ella y no ella a la música.

Zumba es un “deporte” sin edad, en el que las dos cabronas de 50 bailaban como quinceañeras, las niñas de 16 parecían bailarinas del Moulin Rouge y las de mi edad tuvieron ganas de echarme alpiste para comer y a patadas de la clase. No hace falta ser joven para Zumbar, solamente hay que tener ritmo y muuuuucho fondo.

Yo no estoy mal de ritmo (o eso creía hasta ahora)… Pero de fondo… de fondo… vamos, creo que mi fondo está tan al fondo a la derecha que para encontrarlo hay que escarbar…

Para ZUMBAR como Dios manda hay que:

1.- DESNIHIBIRSE: Te tiene que importar un pepino lo que piense la de al lado. Si eres como las pedorras de Grease, con cara de asco esperando a que un macizo te venga a sacar mientras te balanceas sin gracia ni garbo, no vayas a Zumbar. Lo primero que tienes que hacer es divertirte bailando. Y lo segundo es pensar que nadie te mira, que estáis solas la tronca y tu… Y entregarte a la música!!!

2.- DESOXIDARSE: En las primeras clases de Zumba, te darás cuenta de que habitualmente no mueves la mayoría de tus miembros y que si los mueves, no lo haces con la rapidez necesaria para Zumbar. Cuando zumbas, tus brazos suben, bajan, suben bajan, tus piernas se abren, cierran, abren, cierras, los hombros arriba, abajo, arriba, abajo y la cadera derecha, izquierda, derecha, izquierda… y eso, lo tienes que hacer todo a la vez y al compás de Jennifer Lopez… A la profesora le da tiempo a soltar grititos de alegría… A mi, se me suele oir gemir y delirar…

Eso si, si consigues pasar las tres primeras clases sin sentirte una ridícula, una patosa y una chipupléjica, lograrás disfrutar como una enana…

Errores de mi segundo día de gimnasio:

- El pitillo de camino al gimnasio no me lo fumé, pero el de antes de salir de casa si… Pues ese pitillo sobra también! Creo que gracias a Zumba voy a fumar muuuucho menos.

- Picarme con la monitora en el primer cuarto de hora. Hay que saber medir las fuerzas. Si la clase dura una hora, hay que picarse la final, no al principio, porque los cuarenta y cinco minutos restantes te los pasas intentando recordar que había que hacer para que se te pasara el flato…

- Ponerme en la última fila: Eso hace que no veas a la monitora y que te tengas que fijar en lo que está haciendo la de delante, que es una torpe de narices y zumba de culo… Y claro! Tú acabas llegando tarde a todos los pasos y perdiendo el sentido del ritmo.

- Llamar por teléfono nada más terminar la clase. Tu interlocutor es plenamente consciente de la mala forma que tienes… Jadeas, respiras con dificultad y como te rías con un poco de intensidad, las arcadas te hacen colgar e incluso, incluso puedes llegar a potar.

El próximo día (jueves) después de Zumba “echan” clase de BodyCombat… Creo que me voy a quedar para ver que se cuece y de que se trata…

Pero… Zumba es la leche!!! Y yo… he nacido para ZUMBARRRRRRRR!!!

Aquí dejo una de las canciones con las que Zumbo!!! (Ya, si, si, ... parece fácil, pues ... ja, ja, ja!!!)


jueves, 21 de febrero de 2013

EL VIVERO (VIII) - AGENTES GEOGRÁFICOS

No sé si alguna vez he contado que el VIVERO tiene tres plantas. Yo estoy en la planta de arriba… Entre risas, los jardineros de la planta de arriba nos autodenominamos, los galácticos… Pero lo hacemos sólo para chinchar a los que están en plantas menos “subidas” en escalones.
 
La planta de arriba está “habitada” por 8 jardineros y hay 6 invernaderos…
 
Yo comparto invernadero con Ro. Y ADV comparte invernadero con Matrix.

Los demás están solitos en su invernadero.

- A mi me encanta estar con Ro… no querría estar sola ni muerta!!! No querría estar con un tío ni de coña… Tantas horas con un tío… Ufff!!! Qué pereza!!! ¿Quién iba a bailar conmigo cuando florecen las orquídeas o quién iba a abrazarme cuando se me muere una pasionaria? Ro es la mejor compañera que puedo tener!!! Me comprende, me quiere, me acepta y me sigue el rollo que te cagasssss!!! A veces, cuando no podemos más, cerramos la puerta del invernadero y bailamos… Bisbal, Baute, Ganga Style… Lo que sea!!! Pero para liberar tensiones es estupendo!!! Ro está bastante especializada en Palmeras como yo… Ro es una auténtica princesa de las de los cuentos… La primera vez que se enfadó por teléfono, colgó y dijo: “¡¡¡Uy de verdad qué mierda más gorda!!!” E inmediatamente se tapó la boca con la mano… “¡¡¡Perdón, perdón, perdón!! ¡¡¡Qué feo lo que he dicho!!!” Me giré atónita… Ahora ya… seis años después de nuestra unión invernaderística, Ro dice lo que hay que decir cuando uno se enfada. No echa espumarajos como yo… pero ya va diciendo cositas más subiditas… En esto, he sido una gran influencia para ella. Ro es mi amiga.

Subes las escaleras del VIVERO y te encuentras con el invernadero de:

- Ponchitín, que es como una madre pero sin… No, no, con… con… Siempre tiene a mano ibuprofeno, colirios, chicles, colonias… de todo! Ella tiene de todo para los jardineros y, por supuesto, también para las macetas!!! Le caen unas macetas asquerosa y complicadísimas… y siempre sabe el abono y los fertilizantes que debe utilizar para que florezcan! Ponchitín es una pasada…

- Después estamos Ro y yo.

- A continuación está BarbaPapá, que es nuestro jardinero más longevo, el que más sabe de plantas y flores, y al que le caen unas macetas tan exóticas, que yo solo de verlas lloro o poto o me mareo o me escaqueo… Es absolutamente estricto con las necesidades de cada flor y pocas veces se le muere una…

- Después va Pajarraco, que tiene un sentido del humor bestial, unas frases con retranca que te partes y que me tiene miedo… Muuuucho miedito!!! Él mismo se puso el “mote”, porque un día pasó por nuestro invernadero y dijo: “De qué os reís gallinitas?” y le contestamos las dos a la vez “De tíííííííí, Pajarracoooo!!!”

- Pajarraco está separado solo por un cristal de La Berrueca, que le da vueltas y vueltas a las macetas… Sus plantaciones suelen bastante complicadas y con peros, y ella se declara “en crisis” cada vez que una raiz no germina en el tiempo que debe germinar. Las semillas que recibe La Berrueca suelen ser extranjeras, y las instrucciones vienen en idiomas rarísimos, por eso suele tener crisis internacionales muy a menudo…

- Y ya al fondo, están ADV y Matrix… No entiendo cómo pueden estar tantas horas juntos sin matarse… De ADV he hablado varias veces, es el que me ha re-introducido en el mundo de los conciertos rarunos. Matrix es mi amiga. Y con eso, lo he dicho todo.

Hace casi un mes, llegó al VIVERO una plantación descomunal de palmeras y cayó de lleno en la planta de arriba, en la de los galácticos… Y para ser exactos en mi invernadero…

Casi, casi 1500 palmeras cuyas simientes han sido debidamente introducidas en sus correspondientes macetas y a las que se les está dando el tratamiento preciso para que florezcan…

Una vez florecidas hay que distribuirlas por distintos puntos de España y no digo de la península, digo de España entera, con Islas y todo!!! Y cuando digo distintos puntos me refiero a casi 750 puntos distintos… Un horror!!! Para llevar un buen control de los envíos de las macetas plantadas he estado perdiendo el tiempo en hacer un cuadrito maravilloso donde al lado del término municipal, tengo que poner la fecha de plantación, el número de palmeras que le corresponden y el día de la fecha de envío… ¡¡¡Un coñazo colega!!! ¡¡¡Un auténtico coñazo!!! Pero esto va a facilitar muchos temas posteriores… Lo sé…

He colocado el cuadrito por provincias… Tengo tantas celditas como provincias tiene España, incluyendo Ceuta y Melilla… El problema son los municipios… No es fácil encontrar a que provincia corresponde cada municipio, con independencia de que según la hora en la que esté, algunos municipios hacen que se me revuelva el estómago de hambre y que me quiera girar y comerme a Ro.

Betanzos… Uyyyyyyyy qué tortillaaaaaaaaaaaaa!!!

Padrón y Guernika… Pimientos, pimientos, pimientos!!! Puaj, puaj, puaj!!!

Xixona… y venga de turrones y venga de dulces!!!

Cebreros… Huele a queso!!! ¿Por qué? Yo que sé!!! Y no lo estoy confundiendo con Cabrales eh? A mi Cebreros me huele a queso!!!

Estepa… ¿Eso no estaba en Rusia? Ah!!! Donde los mazapanes!!! Eso sí… ¿Quién sabe donde está La Estepa española?

Luego hay algunos que no sé por qué me recuerdan a otras cosas absurdas…

Medina de Rioseco: John Wayne!!! Con las pistolas y los caballos… Tucutú-tucutú-tucutú… Venga a trotar!!! Piong, piong… ¡¡Qué te mato con mi pistola!!!

Aspe: A esquiar con todos los ricos… Siempre he soñado con ir a esquiar a Aspe… Ahora! ¡¡¡Cómo se te ocurra ver lo que es Aspe te darás cuenta de que ahí la nieve la ven porque la echan en la tele!!!

Elda: Zapatos… muchos zapatos y de buenísima calidad…

El Toboso: Dulcinea!!! Sancho Panza!!! El Quijote!!!

De verdad que esto parece el 1, 2, 3… responda otra vez… ¿Salou? La playa. ¿Torrevieja? Un apartamentooooooooooo… ¿Alcorcón? Eurovegasssssss!!! ¿Jaca? Más esquíiii!!! ¿Mataró? El trennnn “chucchuuuu-chucuchucuchucu chuchuuuuuuuuu”… ¿La Línea de la Concepción? ¡¡¡Gibraltar español!!!!

Todos estos municipios son fáciles de colocar, aunque sea por aproximación… Pero hay otros… hay otros que se las traen con abalorios!!! (Por lo menos para mi)

Por ejemplo, verbi gracia,

1.- Cardona… NPI!!! Pero vamossssssssss que me da igual Norte, Sur, Este u Oeste!!! Ni idea, ni idea, ni idea de donde colocarlo o empezar a buscar…

2.- Marchamalo… Bua colega!!! Tiene pinta de castellano y por eso directamente quito Cataluña y Pais Vasco… pero vamosssss… Otro que ni idea!!!

3.- Terque… Baza… Villamayor…

Ufffff!!! Se me pone el post en 50 folios colega! Soy una auténtica ignorante de la geografía municipal española…

Cuando necesito ayuda, yo grito (no muy alto) el municipio y mis compañeros galácticos me contestan con la provincia…

Yo digo: “BarbaPapáááááááááá´… ¿Atarfeeeeeeeee?” y el contesta: “Granadaaaaaa!”

Yo digo: “BarbaPapááááááááá… ¿Atecaaaaaaaaaaaaaa?” y el contesta: “Zaragoza!!”

Yo digo: “BarbaPapáááááá… ¿El Pilar de la Horadadaaaaaaaaaaaa?” y el contesta: “iiiLa Orotava está en Tenirifeeeeeeeee!!!”… y yo digo: “Noooooo!!! La Orotava nooooo!!! El Pilar de la Horadadaaaaaaa” y el contesta: “Ah! ¿El Pilar de la Horadada? … En googleeeeee!!!!

martes, 19 de febrero de 2013

ELLA

Ella es la única persona del mundo que me llama “Merita”.

Ella es una madre, que por sus hijos, ha vuelto a estudiarse todo lo que “echan” en Primaria, la Eso y el Bachillerato. Entero. Se lo ha estudiado entero y no exagero nada.

Ella vive con dolores, grandes dolores, desde hace muchos años… Ya no la recuerdo sin dolores. Ella tampoco recuerda el día en que nada le dolía. Una vez me dijo una frase que me dejó bastante marcada: “Para mi el dolor, es como para ti la sonrisa, siempre lo llevo puesto”.

Ella sonríe siempre, pese a los dolores mencionados, Ella siempre tiene una sonrisa en su cara.

Ella es generosa. No te regatea un duro cuando hay que hacer números y siempre echa el pie al frente cuando hay que pagar en cualquier sitio.

Ella siempre está dispuesta a dejarte pasta, y no le sobra, pero Ella te deja la pasta.

Ella es aparentemente seria, pero sólo aparentemente. Como buena hija de su madre, tiene un humor muy negro y muy fino.

Ella es absolutamente responsable. Nada en su vida se saldrá nunca de madre. Todas sus decisiones serán sensatas.

Ella tiene una mala suerte horrible con los coches. Siempre se le rompen cuando va de viaje.

Ella vive sin hacer planes de futuro muy lejanos. No sabe si, cuando se plantea hacer algo, sus condiciones físicas se lo permitirán llevar a cabo.

Ella me hace caso y sigue mi consejo en cosas que jamás pensé que me consultaría.

Ella confía en mi y en mi criterio para cosas sorprendentes.

Ella lleva en mi vida toda mi vida.

Ella se parece a mi, o yo a Ella… Nos parecemos mucho más de lo que parece que nos parecemos…

Ella reza muchísimo y últimamente yo estoy en su lista de peticiones y a la cabeza.

Ella está profundamente preocupada por si tengo que emigrar a otro país. Eso es algo que, seguramente, le quita mucho el sueño.

Ella se alegra con mis cosas, aunque sean tonterías absurdas.

Ella se preocupa por mis cosas, y siempre me manda un sms para ver si lo he conseguido resolver.

Ella es una mezcla de amiga y madre para mi, y no es ninguna de las dos cosas.

Ella disfruta mucho de los momentos que tenemos a solas…Yo también… Pero sé que ella los disfruta y valora muchísimo… Son momentos de risas y tonterías.

Ella es dulzura… Una dulzura pacífica y tranquila.

Ella no tiene un actor favorito, ni un cantante preferido.

Ella es nerviosa, sobre todo cuando vas a su casa y quiere que te sientas como en la tuya… No para. No puede parar de moverse y de sacarte todo tipo de viandas y bebidas.

Ella se impresiona una barbaridad con todo lo que me pasa. El tema del incendio la dejó sin dormir unos cuantos días. El Ere de Iberia la ha tenido en vilo casi tanto como a mi… Y el hecho de que yo me tenga que marchar de España para seguir al Aviador, supera todas sus expectativas de vida…

Ella me lee en el blog, pero nunca ha comentado nada y nunca comentará.

Ella me rie las gracias como si nunca me hubiera oído hablar, como si fuera la primera vez que le cuento las cosas, y … si son repetidas, se ríe todavía más.

Ella se impacta una barbaridad con las malas noticias. Se pone en el lugar de los demás con muchísima facilidad y sufre por ellos.

Ella tiene un sitio enorme en la nube en la que está sentado mi padre. A su lado. Muy cerquita de él. Estoy segura.

Ella es la que menos ha salido en el blog de mis hermanos.

Ella se ha tenido que ir mil veces a la cama y hacerse la dormida, para que las pequeñas nos durmiéramos y poder levantarse a ver el 1, 2, 3…

Ella me tapaba los ojos cuando en las pelis se daban un beso en la boca.

Ella enseño a leer a sus dos hermanas pequeñas.

Ella es dura como una piedra en cuanto a padecimiento de dolores. Ha tenido todos los problemas del mundo en el dentista y nunca protestó… Sólo un día lloró en un ascensor y a mi madre se le partió literalmente el corazón!!!

Ella ha sido incapaz de aplicar conmigo la mano dura de una hermana mayor… No conozco a una persona más flexible, buena y con menos ganas de pegarme una bronca.

Ella nunca se ha enfadado conmigo cuando yo era pequeña y un auténtico trasto.

Ella cumple hoy 49 años… Y no puedo dejar pasar otro día sin hablar de Ella…

¡¡¡Felicidades Tate, mi hermanita mayor mayor!!!

Siempre estás ahí, conmigo, en silencio, con tu timidez, tu dulzura, tu cariño, tu mirada de comprensión… Y yo… Yo nunca te demuestro cuantísimo te quiero bonita!!!

¡¡¡Me quedo aquí contigo!!! Sé que decirte eso, es el mejor regalo que te puedo hacer hoy. Decirte eso y escribirte un post…

Ah! Y colgarte esta canción (elegida al efecto por tu otra hermana ¿eh?, que todavía no ha logrado acordarse de una música horrible en la que sonaban campanas y nos daba muchísisisisimo miedo y que tú nos ponías para ver si nos dormíamos de una puñetera vez)

¡¡¡Con altavoces Tate!!!

domingo, 17 de febrero de 2013

EL POR QUÉ DE UN POST

Hace tiempo, bastante tiempo, el 10 de septiembre de 2011, puse folio en blanco y escribí esto:

“Hay una pregunta en la vida, sencilla y directa, que dependiendo de la relación que tengas con el interrogado, te puede contestar o no… Si tu relación es diaria, y la otra persona sabe de tu vida, de tus inquietudes, de tus pensamientos, de tus vivencias, de tus sufrimientos, de tus carencias, de tus alegrías, al hacérsela, sabrá perfectamente de lo que le estás hablando… Si por el contrario, es una persona que ignora totalmente tu situación personal, no sabrá que contestar, ni sobre qué le estás preguntando.

La pregunta es ¿POR QUÉ?

Quien pregunta ¿POR QUÉ? busca un motivo, quiere una explicación, pide una causa, de lo que sea, aunque sepa que el preguntado no tiene la solución, ni la contestación precisa, ni va a decir lo que quieres oir, ni va a aclarar eso que tú ignoras, pero se lo preguntas por consuelo, por cercanía, por inquietud, por confianza.

No siempre preguntas ¿POR QUÉ? al que tiene la contestación, pero sí siempre se lo preguntas a la persona que crees que, sabiendo de las circunstancias que te rodean, puede explicarte aquello que no entiendes, y que quizá desde su prisma, que será seguramente mucho más objetivo que el tuyo, te podrá decir algo que apacigüe tus incertidumbres.

Mucha gente, que se declara “no creyente”, en los momentos en que tiene problemas, suele mirar al Cielo a preguntar ¿POR QUÉ?. Error!!! Al Cielo no se mira para preguntar ¿POR QUÉ?... Se mira para pedir ayuda y dar gracias. Solamente para eso. El ¿POR QUÉ? no lo vas a encontrar en el Cielo… Y me refiero a ese ¿POR QUÉ? que buscas cuando lo preguntas en momentos de desesperación…”

Ahí lo dejé.

Lo he intentado retomar en varias ocasiones y no he podido añadir ni una coma.

No he entendido nunca el sentido de este post…

¿Por qué lo empecé?

¿Qué por qué había en mi interior que nadie me sabía explicar?

¿Por qué buscaba un por qué?

¿Por qué me lancé a escribir esto?

¿Por qué pensaba que escribirlo en un post iba a calmar las ansias de saber la respuesta a mi por qué?

¿Por qué no lo acabé?

Quizá porque pensé que había encontrado la respuesta a mi por qué… Quizá porque mi por qué no puede responderse… Quizá porque mi por qué no existía o quizá lo que no existía era la respuesta a mi por qué…

¿Hay alguien que no busque un POR QUÉ? ¿Por qué buscas un por qué?

viernes, 15 de febrero de 2013

CONFUNDIENDO AL PERSONAL

Llegué hasta David Jiménez trasteando por la red.

Es un periodista y escritor que ha cubierto guerras y guerrillas por todas partes … Creo, pero no lo puedo asegurar a ciencia cierta, que hoy es corresponsal del periódico “El Mundo” en Asia, y tiene publicados, que yo conozca, un par de libros.

David Jiménez tiene su propio blog…

Este:


También le sigo en twitter… Hace grandes reflexiones, en algunas estoy de acuerdo y en otras no, pero no por ello dejan de ser grandes…

Le descubrí en Septiembre de 2012. Ese mismo día comenté uno de sus posts… No lo he vuelto a hacer. Fue un post absolutamente bestial. Un post que me hizo reflexionar y que me hizo darme cuenta de que estamos en un país de mediocres… Un país en el que habían triunfado los mediocres… Un país habitado por mediocres. Un país del que yo soy habitante… Me llamó mediocre a la cara y acepté el calificativo con un asentimiento de cabeza…

Este es el post. No dejéis de leerlo… No tiene desperdicio…


Me dejó tan impresionada que quise escribirle algo… Y mi comentario fue tan absurdo como escueto y mediocre: “Espectacular… Absolutamente espectacular!!!”

Yo, la mujer con más diarrea verbal y escrito del mundo, no supe que decirle a un corresponsal de El Mundo… Ahí demostré que su post tenía toda la razón… Que soy una mediocre… Luego cuando leí algunos de los comentarios que había (hoy por hoy hay 750 aproximadamente), me dio una vergüenza horrible haber comentado con mi nombre (aunque fuera “el de guerra”) y estuve a punto de mandarlo a la basura… Pero también pensé que David se daría cuenta de que no todos tenemos la misma facilidad para expresarnos y no lo eliminé…

Un mes después de encontrarle, me enviaron un mail, que decía en su asunto: “El triunfo de los mediocres” y que tenía el contenido del post íntegro…

La única diferencia con el post de David Jiménez era que, según el mail que me habían mandado, esa reflexión estaba hecha por un catedrático de Deusto… No sé por qué me indigné, pero lo hice. Contesté a mi remitente diciéndole: “Esta reflexión es espectacular, pero más espectacular sería que se difundiera a su autor real…” Y le puse el enlace al post de David Jiménez…

Cuatro, ni más ni menos, han sido las ocasiones en que “El triunfo de los Mediocres” ha llegado hasta mi correo con distintos autores… Forges, Saramago, Profesores de Universidad con “renombre”… Y a todos ellos he contestado lo mismo…

“Esta reflexión es espectacular, pero más espectacular sería que se difundiera a su autor real…” Y otra vez, el enlace al post de David Jiménez…

¿Por qué me sienta tan mal que no se atribuya una obra a su autor? ¿Será culpa del blog y de mi espíritu (dormido) de escritora?

Probablemente mi blog tiene la culpa.

Los blogueros no escribimos, normalmente, por dinero. Escribimos porque nos gusta manifestarnos mediante las letras y no mediante la palabra (que también…). Los blogs de reflexiones, pensamientos y vivencias personales no suelen tener publicidad, ni pretenden sacar beneficio económico con sus escritos… Simplemente son una forma de abstraerse y manifestarse en un mundo de anónimos y desconocidos… Es una forma de saciar la necesidad de ser escuchados, pero no solemos querer beneficios económicos con ello…

De hecho, pocos blogueros escriben bajo su nombre real, y mucho menos cuelgan una foto propia de su cara (si, las piernas son mías y cada día me arrepiento más de haberlas puesto… pero ya forman parte de Mara y de “Éramos, somos y seremos”, por tanto no creo que ahora sea buena idea cambiar la foto del perfil…)

Entiendo que un blog de cocina o de venta de ropa de bebés tenga publicidad en sus laterales y que contenga claramente la persona que escribe las recetas o con la que hay que contactar para adquirir los artículos que vende. También diré que en ocasiones las publicidades en los blogs son tan escandalosas, luminosas y llamativas, que impiden que la mirada se centre donde se tiene que fijar…

Pocos blogs personales tienen publicidad.

Esta falta de ánimo de lucro no significa que no nos importen nuestros escritos, y que aunque sean colgados gratuitamente en un post, no queramos nuestro pequeño reconocimiento cuando alguien nos lo va a “coger” prestado… A mi no me importa que me “enlacen” o “cuelguen” en otros blogs o páginas web, pero si me repatea el páncreas que no citen la autoría, o que incluso alguien se “apropie” de mi reflexión… Eso me sienta fatal…

Ya he tenido que protestar a varios administradores de páginas web para que se me reconociera como autora de un post… Y aún así, me pusieron pegas…

Hoy me ha vuelto a llegar “El triunfo de los mediocres”, pero esta vez como anónimo… Yo he sacado a David Jiménez de su anonimato una vez más y esto me ha hecho reflexionar sobre si mi lucha tiene sentido o no… Si de cada 20 mails copiados, uno es corregido y 19 siguen circulando incorrectamente… ¡¡¡Para qué me esfuerzo!!!

Y ahora os voy a hacer/dejar dos reflexiones:

1.- Del propio autor del post, que, en uno de sus comentarios en contestación a una lectora que le preguntaba si él era el autor real del escrito, dijo así: “Empiezo a dudar si El Triunfo de los Mediocres lo escribí yo, teniendo en cuenta que ha sido fusilado, copiado y reproducido en decenas de blogs y páginas web sin citarme. Todo esto no hace sino corroborar lo que se dice en el texto. Si tuviera tiempo o ganas hasta protestaría, pero no puedo dedicar mi tiempo a perseguir a los vampiros de la red ni a luchar contra fuerzas que son muy superiores en número. Algunos lectores amables han protestado por mí y han conseguido que se retiren algunos textos. Otros se mantienen, copiados con puntos y comas, pero firmados por autores que no lo son. Son los tiempos (y el país) en los que vivimos…”

2.- Y otra que leí tontamente el otro día y que me hizo sonreír y darme cuenta de la realidad en que vivo: ““Todo lo que en Internet aparece entrecomillado, es prueba suficiente para demostrar y defender que lo ha dicho literalmente su autor” Aristóteles”

Ahí queda eso… A reflexionar sobre si debemos creer, a “piesjuntillas” la autoría de lo que leemos o si no debemos… Y sobre todo, hay que pensar en lo que la red nos puede llegar a confundir...
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