MUCHOS SONIDOS EN UN MISMO DÍA

Por la mañana:

En verano, dentro del vagón del metro, la peña huele tan mal, que, de verdad, puedo incluso oírlo… Tengo que retirar la cara, cerrar los ojos y dejo de oir la música de mis cascos ante semejantes pestes… Y lo que suena después de un olor así como… ¡¡¡repugnante!!!

Porque los olores fuertes, se oyen… Taladran tus oídos y los anulan…

¡¡¡Qué olor!!!

Y además, el aire acondicionado del metro no funciona bien, por lo cual, el calor hace que se sude más, y la gente suda sobre el sudor de ayer y antesdeayer… Y se enciende una luz en mi cabeza, que me hace pestañear, apartar la cara hacía otro lado, cerrar los ojos con fuerza y concentrarme en no oler y en volver a escuchar a Pablo Alborán… Pero no puedo, no oigo nada, sólo huelo…

Cada vez que se abren las puertas, entra una bocanada de aire caliente, pero por lo menos algo ventila…  Se vuelven a cerrar a los 30 segundos.

¡¡¡Qué bestias!!!

¿¿¿Qué desayunan??? ¿Qué hay que comer para sudar ese olor? ¿O no tiene nada que ver con la comida? ¿Sólo es un tema de higiene y hormonas? ¿De verdad la gente no se ducha?

¡¡¡Qué cerda es la peña!!!

Por la tarde:

Se han ido… Un verano más se han marchado y me han dejado sola…

Es curioso pero me he dado cuenta de que el silencio también se oye.

Cuando no se escuchan sus risas, sus peleas, sus pisadas rápidas por el pasillo, los sonidos de su existencia y su presencia, la compañía de unas personas calladas viendo la tele o leyendo, la música de sus series de la tele, se produce un silencio que también se oye y suena.

Suena a silencio, suena a vacío, suena a soledad… Pero suena… Y ese silencio suena fuerte, dentro de la cabeza retumba. Cuando no se oye nada en el exterior, dentro de la cabeza suena a muchas cosas…

Y me doy cuenta de lo que llenan las estancias de mi casa y de mi vida.

Sin ellos estoy contenta, porque puedo dedicarme a mi misma, a mis amigas, a mis recados, e incluso al VIVERO sin el cargo de conciencia de que les estoy quitando tiempo, de que no les hago el suficiente caso, de que llevan todo el día sin verme y sólo llego a la cena y a acostarles… Y además están en la playa pasándose genial con mil planes y amigos… 

Sin ellos estoy vacía, porque me encanta ver como se acercan corriendo a la puerta a darme un beso cuando vengo del trabajo, y se pelean, quitándose la palabra de la boca el uno al otro, para contarme algo que les ha pasado o que necesitan resolver, para chivarse de que uno ha llamado “ajfklgwnal” al otro, porque el otro le ha pegado una patada al uno…

Su silencio suena como un redoble de tambor, chilla como un bebé, retumba como las pisadas de un elefante…

No digo que me guste… No digo que no me guste… Sólo digo que es extraño oír su silencio y me asusta…

Por la noche:

Sala Galileo.

21.30.

Conciertazo.

Hace diez días que he sacado las entradas. Voy con F50, Jewel y Flower… ADV también se ha apuntado porque le han regalado una entrada… Es la sexta vez que les voy a ver en directo…

Me gusta como suenan.

Suenan como siempre, suenan a conocido, no han cambiado nada. No han dejado de ser ellos para no aburrir. No han dejado de ser ellos para que no parezca que se han “acoplado” o para que no parezca que se han encasillado en un tipo de música determinada, porque están encantados con su “encasillamiento”… y nosotros más!!!

Estoy todo el concierto gritando “¡¡¡tócame el vidriooooooo!!!”… De las cinco ocasiones anteriores, en dos me lo han tocado, en tres no… ¿Qué tocará esta vez? ¿Tocará qué me lo toquen o que no me lo toquen?

Suenan acordes, empieza la música… Suena como siempre y eso hace que todo parezca familiar y me encuentro muy a gusto.

Se pone delante de mí una pareja joven. Ella no llega a la treintena y él, la ha superado por poco. Ella es monísima, y él tiene carita de empollón, pero no es ni siquiera mono… Ella se pone delante, él detrás… Él no sabe que tiene que hacer. La coge, la suelta. Le toca un poco el brazo, lo deja de tocar… No sabe si bailar, o llorar…

Me suena… Esa situación también me suena… muy lejana… son sonidos lejanos que están incrustados en mi mente, en mi pasado, mientras ellos siguen sonando, maravillosamente, en mis oídos, en mi presente…

El concierto llega a su fin. Última canción… La bailamos, la cantamos, la sudamos… ¡¡¡Qué calor!!!

P.D 1: Mañana me bajo en mi coche a trabajar no puedo con los “sonidos olorosos” del metro en verano.

P.D.2: Sin darme cuenta he puesto “Bob Esponja”, porque así no suena tanto su silencio, y oigo cosas familiares que me recuerdan a ellos.

P.D 3: No me tocaron el vidrio… Una vez más, me fui sin mi vidrio tocado y sin su sonido.

P.D 4: Al final ella se giró y le plantó un beso corto, pero impetuoso y firme. Él, como Pretty Woman en la ópera, se hizo pis encima de gusto ... ¡seguro! Su cara lo decía todo… Esa cara de tontuno me suena mucho…

UNA FAMILIA DE "LADRONES"

Hace años, unos pocos (bastantes) años, caí en las redes de una familia de “Ladrones”… Es de las peores cosas que te pueden pasar, porque te atrapan en sus redes y no puedes salir ni huir…

Caí por culpa de P. Ya he hablado bastantes veces de ella. La conocí en el cole, cuando teníamos 14 años y aunque al principio ella tenía su “grupito” hecho, poco a poco nos fuimos haciendo amigas… Más amigas, y más amigas… Y ahora, hoy por hoy, es de esas amigas a las que no sé si quiero más de lo que la admiro o la admiro más de lo que la quiero…

Me debato en un conglomerado de sentimientos hacia P.

Si tuviera que calificar a P. por algo, claramente, sería porque tiene varios sentidos maravillosamente desarrollados:

El Sentido de la Responsabilidad: Es madre de cuatro “petardos”… Y los llamo petardos porque llegaron todos seguidos como una traca valenciana… Tuvo cuatro hijos en cuatro años (yo me hubiera colgado de un cerezo del Jerte o me hubiera tirado al Pisuerga con una pesa al cuello)… Ella no! Ella tira de los cuatro maravillosamente, con una sonrisa impecable, con una organización envidiable y con una alegría, que a mi se me hubiera quitado radicalmente en el segundo embarazo.

El Sentido del Humor: No sería fácil para ella estar a mi lado si no lo tuviera. Yo baso mi vida en la coña y la risa, aunque, puntualizo, no me tomo todo a coña y risa. Pero quiero ver siempre el lado bueno de las cosas… Ella lo ve también conmigo y nos partimos… Me encanta como cuenta las cosas mientras se carcajea… Es taaaan contagiosa su risa… Y tiene, taaaaanto ingenio la cabrona!!! Eso si, no se deja ver con facilidad eh? Hay que conocerla mucho para ver esa faceta, supermegadivertidísima de ella…

El Sentido Común: Aplastante. Brutal. No hay mucha gente con Sentido Común, en todo el significado de la palabra y ella, lo tiene. Cualquier cosa que le planteas, que le preguntas, que le dices, en poco, muy poco tiempo, lo aborda, sopensando “pros” y “contras”… y te da las posibles soluciones en un “pis-pas”…

De verdad, lo de P. no tiene precio. Yo muchas veces he pensado que si pusiera un consultorio telefónico sobre “plantéame tu problema y yo te diré todas las consecuencias a corto, medio y largo plazo” se forraría… Yo soy mucho más impulsiva… Yo soy “aquí y ahora”, y como entono el “ya lo pensaré mañana” de Escarlata cada 2X3… No pienso en lo que se me viene encima, hasta que me aplasta… Ella no. Ella lo analiza y te dice claramente todo lo que te puede pasar en una situación u otra.

Ella es la hermana Ladrona “mediana” de cuatro.

La hermana “Ladrona” mayor da la sensación de arisca y distante… Y lo que tiene es una coraza puesta por la timidez extrema que pesa sobre ella. Yo he conseguido pasar esa coraza hace muchos años… Y mantengo conversaciones con ella de todo tipo, sin ningún problema y sin que aparentemente me suelte ningún “ajo” o bordería… Porque no lo es. Simplemente es tímida, pero luego es muy cariñosa… Sé que me lee fielmente (aunque el otro día me confesó que últimamente me tiene abandonada). La última vez que la vi, se piró a la francesa y me dio una rabia!!! Porque lo pasamos genial, dentro de que el acontecimiento era tristón…

El hermano “Ladrón” es único en su especie. Y cuando digo especie, me refiero al sexo entre los hermanos (esta frase ha quedado rara… aclaro… Es el único chico vamos!). Es abierto, extrovertido, divertido. Te cuenta las cosas con una sinceridad y normalidad brutal. Y tengo que decir, que se nota que ha sido el único chico, porque está un poco mimado de más… Es lo que pasa en las casas tradicionales que son machistas, y siempre se ha cuidado con más esmero a los hombres que a las mujeres… Pues imagínate cuando tienes tres hermanas y tú eres el único tío… Vamos! Que tu madre saca a gorrazos a cualquiera de las chicas del baño, para que entre el macho cabrío de la montaña… Si, si, hermano “Ladrón” no frunzas el ceño que te estoy viendo… Eso si, pobrecillo ha tenido una niña y ha perdido el norte el pobre!!! Ya está preparando la escopeta recortada para salir de marcha dentro de veinte años, cuando la niña salga con la puerta con cualquier menganito… Ánimo hijo! Te encontrarás por allí con el AVIADOR y su recortada!!!

La hermana “Ladrona” pequeña es mi debilidad… No puedo con ella. En el último acontecimiento familiar (bueno, creo que en los seis últimos)  no paramos de reirnos a carcajadas… ( joder … y casi todo han sido funerales y entierros)… Pero es que no puedo con ella de verdad. Es aparentemente borde. Muy borde. Pero a mi me da igual y entonces, se enternece y sale en todo su esplendor!!! Me parto!!! Tiene un trabajo chungo y que admiro muchísimo! Trabaja con las Víctimas del Terrorismo. Me parece un pedazo de tía de quitarse el sombrero…

Y luego están los padres “Ladrones”…

No tengo palabras… Si no fuera por lo que quiero a la madre “Ladrona”, yo hubiera tenido un rollo con el padre “Ladrón”… (Es aquel que me gastó la broma del Birkin que casi me cuesta el matrimonio) 

Los años no han pasado por él, es divertidísimo, y espera con auténtica ansiedad cada comentario mio… La madre “Ladrona” también, pero disimula y me mira de reojo… El padre “Ladrón” está totalmente entregado a la causa sin posible disimulo…

Hace relativamente poco falleció la madre del padre “Ladrón”, es decir, la abuela “Ladrona”, y yo fui directamente del trabajo al tanatorio… He de decir que iba con unos pantalones cortitos grises de invierno, una medias grises de “agujeritos” y unas botas de mosquetero… La verdad es que no me paré a pensar si era apropiado o no para un tanatorio… Yo sólo iba a dar un besazo enorme a la familia de “Ladrones”… Cuando llegué, se empezaron todos a partir de risa, y entonces caí que mi atuendo no era el más apropiado… El padre “Ladrón” se acercó a mi y, con todo el cariño del mundo, me dijo: “Qué bien que has venido con esos pantalones cortos a alegrarme un poquito la muerte de mi madre!” … Nadie sabe el cariño que desprendieron esas palabras…

Desde entonces toda la familia de “Ladrones” espera mis apariciones estelares en acontecimientos mortales…

La madre “Ladrona” es una mujer con un clasón imponente, aparentemente seria, y con una voz muy fuerte y grave, por lo que impresiona a todo el mundo… Pero yo también tengo la voz fuerte y grave, por lo cual o nos impresionamos mutuamente o no nos impresionamos nada de nada ninguna de las dos… Y pese a los “tonteos” absurdos que me traigo siempre con su marido, me mira con tanto cariño!!!

Son geniales. La familia de “Ladrones” es bestial…

¿Y por qué les llamo “Ladrones” a todos? Porque hace años, muchos años, me robaron el corazón sin que yo me diera cuenta, y como son unos profesionales del hurto, no me lo han devuelto.

¡¡¡Gracias "Ladrones", por tantos momentos estupendos y, sobretodo, por vuestro cariño tan manifiesto siempre!!!

NUNCA ME ENGANCHÉ A NINGUNA...

Nunca me he enganchado vitalmente a una serie de la tele… Nunca me han interesado demasiado,  hasta que le descubrí a él ¡claro!

De pequeña, muy pequeña, ponían “Dinastía”, “Los Colby” y “Falcon Crest”… pero a mi no me dejaban verlas… Tenían un rombo!!! Y eso suponía que yo podía estar delante de la tele hasta que Lorenzo Lamas decidía besar a Sue Ellen… O Bobby se liaba con Angela Chaning… O el chino leal, Chu Li, acaba con Blake Carrington en la cama…

No sé, creo que estoy cruzando a los personajes y las series… Está claro que no me dejaron verlo mucho…

El rombo implicaba que te ibas a la cama al primer beso… es más, en ocasiones, una simple miradita “subidita de tono” te mandaba directamente a contar ovejitas…

Si salían dos rombos estabas muerta… o dormida… daba igual, dos rombos era irse a la piltra sin rechistar…

“Colombo” era bizco y viejo, y tenía pinta de oler a rancio… no me gustaba tampoco… Y “Hombre rico, hombre pobre” la ponían muy tarde… “Anillos de oro” también era nocturna… Y “Con ocho basta” era graciosa, pero no me terminó de gustar.

Yo solo me quedaba hasta tarde los fines de semana, porque “entresemana” me mandaban a la cama los niños que cantaban “El sol está en pijama, la luna en camisón, nos espera la cama, el dia se acabó… “ Y decía un loro al que tapaban con una mantita: “Qué soy mayor!”

Luego me mandó a la cama Casimiro… El cabrón cada día salía antes… Ese bicho peludo y rojo, era el más odiado por los niños… “Eh! Qué veo, chicos, pequeñuelos, personas diminutas y aún levantadas!!!”… Y yo pensaba… “vete a la mierda tío!” y entonces oía… “Venga Mara, a la camaaaaa!!!”

En mi semi-infancia nos grabábamos en el video (Beta) las series que ponían en la tele por las mañanas mientras íbamos al cole, y las veíamos después con el bocata de “pan Bimbo con Nocilla”, por ejemplo “Los ricos también lloran”… con Verónica Castro… ¿Qué fue de aquella que tanto sufría y de su “Lisensiado Valderrama”?…

(Hago un inciso para aclarar que no conozco ninguna casa en la que el “Pan Bimbo” se llame pan de molde y la “Nocilla” se denomine crema de cacao… ¡En todas las casas que yo conozco se utilizaba esta merienda por la marca siempre! Termino el inciso)

Después, ya en VHS me grababa “Pasionaria” …oh!!! Como sufría la pobre Catherine Fulop… Madre mía… se había casado con un hombre repugnante y repulsivo, y estaba totalmente enamorada de Fernando Carrillo… yo creo que de él se enamoró Catherine y todas las que vimos el culebrón de él…

Me flipó “Retorno a Edén”… Buaaaa! Colega!!! Fue una serie absolutamente apasionante!!! Stephanie Harper era una mujer australiana, rica, fea de pelotas y casada con el hombre incorrecto, el cual decidió tirarla a los cocodrilos para heredar su pasta y quitarse del medio el tordo… El problema fue que los cocodrilos le desfiguraron la cara pero no la mataron, y un cirujano plástico estupendo y con unos sentimientos maravillosos hacia ella, le recompone la cara y la deja imponente, vamos, que ya me gustaría a mi para los días de fiesta… El marido, por supuesto no ha perdido ripio y está con la típica rubia que solo sale en bikini o camisón durante todos los capítulos… Ella vuelve, en todo su esplendor, y hace como que reconquista al marido (que, por cierto, no la reconoce y cae rendido a sus pies) para vengarse de su “no” muerte, y para recuperar a sus dos hijos, su dignidad ultrajada y su pasta… Buaaaa! Qué pedazo de serie… 

El primer flechazo de verdad lo sufrí con “V”… Ohhhhhhh!!!!!! Como era la serie de los lagartos extraterrestres…Qué mala, malísima era Diana… Y se comían las ratas y a nosotros nos metían en féretros plastificados para comernos cuando el formol hubiera hecho mella en nuestros indefensos cuerpos… Mike Donovan me gustaba, aunque no mucho, era rubio con ojos azules, pero totalmente bizco… y le fui fiel hasta que apareció en mi vida Kyle Bates!!! En esa moto, tan hortera (él y la moto), con los vaqueros pegados como una segunda piel, la chupita de cuero negra y las botas de serpiente de “chupamelapunta”, a cincuenta grados a la sombra … Oh!!! Me flipaba Kyle Bates…

No se si antes o después de “V”, me enganché a “Camuflaje”… Fue una serie muy cortita que pusieron en la que unos policías o detectives “disfrazados” de agencia de modelos, resolvían todo tipo de asesinatos y problemas con la justicia… tenían un musicón inicial de morir, básicamente porque empezaba al grito de "I need a hero", pero sobretodo tenían un protagonista que te cagas, que se llamaba Jon Erik Hexum, y que un 12 de octubre de no sé que año (fijate mi cumpleaños, ¡qué casualidad!) se murió, absurdamente, jugando a la ruleta rusa… Un idiota… Pero que estaba de muerrrrrrrte… Tenía un cuerpazo y … unos ojos azulesssssssss… (¡Y dale molino con los ojos azules!) El sustituto fue un pedorro, mazao y apretao de camiseta mojada, que me hizo perder toda la fe en la serie que tanto me gustaba…

“Verano Azul” llegó… ¿antes o después?... No sé, … pero dejó en mi, para los restos, varias frases que utilizo con bastante asiduidad … La típica de “del barco de Chanquete no nos moverán” y una que aunque la situación era absurda, la frase (poesía) en si era bonita… Bea, la hermana de Tito, un día no se puede bañar, porque según su hermano “está con el periódico” y se sienta, bucólicamente, debajo de una sombrilla mientras todos corretean a su alrededor de un lado a otro e intentan “invitarla” a que les acompañe en el chapuzón… Ella, con un libro en su regazo, y vestida con ropa casi de “apresqui” niega reiterada y resignadamente con la cabeza, y al final, cuando toda la pandilla se entera de que “Bea ya es mujer”, se cogen de las manos y corren por la playa, mientras el viento mueve sus melenas con el sol del atardecer, al grito de la poesía de Chanquete (porque dicen que era de Antonio Ferrandis)… “que ni el viento la toque, ni mirarla, mujer, mi varadero. Ni cantarla, porque amarga es mi voz, más yo la canto. Que ni el viento la toque, porque tiene pena de muerte el viento si la toca”… (si me la sé de memoria, soy así de hortera)…

“Autopista hacia el Cielo” me deprimía… Aquel señor tan bueno, saliendo de entre las nubes con su camisa vaquera y sus botas de “cowboy” no tenía credibilidad ninguna y me ponía de los nervios, por muy padre de “La casa de la pradera” que fuera. Nunca soporté al pobre Michael Landon…

Me reí con “El coche fantástico”, “El gran heroe americano” y “El equipo A”… Esas series me hicieron reir mucho. Flipé con “Fama”… “porque la fama cuesta y aquí es donde vais a empezar a pagar, pero con sudor”… Oh!!! Yo quería bailar como Leroy y Coco!!!

“Mcgiver” me estresaba mogollón, porque con un chicle, el cordón de su zapatilla, el empaste de la muela que se había quedado “misteriosamente” incrustado al chicle y dos horquillas, hacía una bomba nuclear y tiraba abajo la muralla china.

Y después ya empecé con “Sensación de Vivir” y “Melrose Place”… Me gustaba más Melrose Place, pero me sentía más “cercana” a las situaciones que se vivían en Sensación de Vivir… Fui de esas tontas que se compraba el Super-pop para tener el poster de Dylan…, aunque a mi el que me gustaba era David, pero como era un pringado no me atrevía nunca a decirlo… Aunque más pringao era Steven, pero claro! era prota de la serie también… De Melrose Place me enamoré de Jake… ohhhhhhhh!!!!! Era la pera!!!!! Y, por primera vez en la vida… ¡¡¡no tenía los ojos azulesssssssss!!!!! Todavía no comprendo por qué me gustó Jake… Era un sobrao, le daba todo igual, pero luego tenía su corazoncito… la cagó cuando se lió con Amanda, pero mientras estaba con Jo… eran una pareja ideal!!!

Después de Melrose Place debí tener una época de sequía… Y fui dando bandazos sin llegar a “enamorarme” de nadie… “Los problemas crecen”, “Alf”, “Cosas de casa”, “El príncipe de Bell Air”…

“Ally Mcbeal” me hizo mucha gracia, pero no me terminó de enganchar… “Twin Peaks” me horripiló desde el primer momento, y cuando todo el mundo estaba enganchado y yo lo intenté, salían enanitos absurdos como en forma de sueños o pesadillas, que no me reportaron nada de nada.

Y entonces apareció ÉL en mi vida, y todo cambió para mi… Pero el post se me ha hecho muy largo y creo que ÉL merece uno para ÉL solito…

Ay!!! ¿Quien será? Se aceptan apuestas…

(Por cierto, menos mal que yo nunca me he enganchado a una serie… Y tú, ¿a cual "no" te engaschaste?)

MODO RECARGA

El otro día, estando en la piscina solita con el PLANETA, solté mi libro y me puse a mirarle…

Ha cambiado mucho. Está mayor. Es un niño, muy mimosote, pero ya es un niño. Sólo tiene seis años y más de medio del séptimo, pero percibo perfectamente sus cambios y sobretodo, la picardía con la que actúa… Es un profesional. Mi PLANETA es la caña.

En un momento dado se puso a jugar con su amigo Juan, y decidieron bañarse… Al ratito, salieron encogidos por el frío (fresquete) que da el cambio de medio y temperatura y cogieron sus respectivas pistolas de agua.

Cada uno tiene una pistola de agua. No eres nadie en la piscina de la urbanización si tienes menos de ocho años y no tienes un pistolón de agua con un contenedor de la misma más grande que tú, y que cuando está llena pesa un quintal… Cuando tienes esa edad, “caballo grande, ande o no ande”… quicir, ¡¡¡pistolón grande puedas con ella o no!!!

La pistola de Juan es muchísimo más práctica que la del PLANETA, porque es como un churro de modo succión. Su contenedor es más pequeño, pero el rellenado se hace en un periquete… Es como una jeringuilla. La metes en la pisci, tiras pa’tras de la culata y ya la tienes llena. Además el chorro que suelta la pistola de Juan es directo, no se esparce por el camino… Tú empujas la culata y sale aquello a propulsión y directo contra tu ojo, tu cara, tu espalda, tu pecho… como una flecha. No te llega a hacer daño, pero “lo notas”, notas un chorro y que te han mojado un punto determinado de tu anatomía. Eso si, se gasta antes y hay que rellanarla más veces.

La pistola del PLANETA, último modelo comprada hace nada en el chino de la esquina (creo que si la ve Ana Botella me quita la custodia de mi niño), pesa más, pero tiene más empaque. Tiene un contenedor más grande, el chorro sale como un aspersor, no te agujerea el cráneo, sino que te empapa a ti enterita en general, y tarda más en gastarse… El problema es que es de gatillo, y el dedo del PLANETA acaba por caerse de cansancio cuando lleva más de media hora trabajando. Por supuesto, cuando tiene que rellenarla tiene que desenroscar el contenedor, meterlo en el agua, haciendo malabarismos de cuclillas en el bordillo para no caerse en la piscina, estar en esa “posturita” más de dos minutos, volver a enroscar y ya tiene munición para volver a atacar a su contrincante otra vez.

Les miraba, o admiraba, con cariño y, sobretodo, con envidia. Su inocencia. Su niñez. Su capacidad infinita de jugar. Su alegría por estar los dos a chorrazo vivo sin más preocupaciones que esquivarse. Su ausencia de problemas. Su falta de responsabilidades… ¡¡¡Qué estupenda es la infancia y qué poco la aprovechamos!!!

En un momento dado, oí al PLANETA que decía: “Juannnnnnnn, no vale, ahora no vale!!! No me dispares tío que estoy en MODO RECARGA”… Y Juan dejó de disparar durante los dos minutos que el PLANETA tardó en desenroscar, llenar y “roscar” otra vez el contenedor de su pistola. Volvieron a atacarse… Juan soltaba el chorro, tiraba de la culata, recargaba y volvía a soltar el chorro… Así indefinidamente… Cada rato oía al PLANETA: “Otra vez, jope, Juannnnnnn, que no vale, no ves que estoy en MODO RECARGAAAAAAAAAA”… Y entonces, llegó un momento en que Juan protestó: “Ya, pero cuando yo recargo no dejas de dispararme, y cuando tú estás en MODO RECARGA, me tengo que quedar parado mirándote”… “Ya, pero es que … ¡¡¡tú recargas más rápido que yo!!! Yo tardo más en recargar, y estoy desarmado mientras lo hago. No me disparesssssss!!!” … “Ya, pero tu pistola luego dura más cargadaaaa!!!”

Me hizo gracia ver como el PLANETA pedía clemencia en los momentos en que estaba con las defensas bajas y de cómo “resucitaba” y se venía arriba cuando tenía totalmente cargado su contenedor…

Y extrapolé la capacidad de sus pistolas a mi persona… A lo que he sido y a lo que soy… Me comparé con la pistola de Juan y con la del PLANETA.

Hasta hace poco, relativamente poco, he sido como la pistola de Juan. Incansable. De chorro directo y preciso. Rápida. Y absolutamente fácil de recargar y manejar… Iba, hacía, deshacía, me agotaba, me vaciaba, en cuatro segundos me recargaba, me llenaba, volvía a estar al cien por cien, hacía, deshacía… Todo con alegría… Sin fin, sin cansarme, sin caer… Una máquina absolutamente activa con un modus operandi estupendo y super práctico… Mi MODO RECARGA era admirable, no tenía fin, no costaba nada, todo salía relativamente bien y lo que no salía bien, lo subsanaba con la misma energía.

Poco a poco he ido cambiando. No sé si para bien o para mal, pero he cambiado, me lo noto…

Me he ido convirtiendo en la pistola del PLANETA. Tengo más aguante físico y psíquico. Soy aparentemente más dura. Para que me vacíen hay que apretarme el gatillo muchas, muchísimas veces, hasta que le duela el dedo al apretador… pero cuando me vacío… uff!!! Necesito algo más de dos minutos para recargarme. La recarga es a base de paz, de mirar al infinito y pensar, de dar a la pausa y reflexionar … y el problema es que los de mi alrededor no me dan tregua ni tiempo para que esa recarga sea completa, para que yo pueda volver a funcionar a tope, para que mi “yo” vuelva a estar donde tiene que estar…

Mi chorro lleva tiempo como un aspersor… El que mucho abarca poco aprieta. El que mucho “aspersiona” poco moja. Tengo tantas cosas en la cabeza que, plenamente, no estoy activa en ninguna de ellas. En nada.

¿Será un problema de edad o de necesidad de vacaciones? ¿O quizá será un mix de ambas cosas?

Y el problema es que todo sigue su curso exactamente igual, que te siguen exigiendo en todas partes exactamente igual, que tienes que seguir rindiendo exactamente igual, y no te puedes girar y suplicar: “No me dispares ahora, por favor, … ¿no ves que estoy en MODO RECARGA? Respeta un poquito que estoy totalmente indefensa y no puedo pelear contra ti”…

Tres golpes de tatami… Tac, tac, tac… ¡¡¡Me rindo!!! ¡¡¡Pido clemencia!!!

Dios Mío, todavía me queda más de un mes para desconectar del mundo y lo que me queda apunta a que va a ser duro, duro, duro, sobretodo laboralmente…

Intentaré ponerme en MODO RECARGA este fin de semana, pero… no sé si podré…

LA GUERRA DE F50

Siempre se ha dicho que del amor al odio hay un paso. Yo siempre he pensado que ese paso, o línea, hay que intentar no cruzarlo… El odio es un sentimiento que todavía no conozco… Creo… Por lo menos no hacia las personas en si.

Conozco comportamientos odiosos, músicas odiosas, alimentos odiosos, lugares odiosos… pero ¿personas odiosas? O por lo menos, ¿personas a las que yo odie?… Creo que todavía no… Lo pienso fríamente y no me sale nadie. Y espero, de verdad, no tener que albergar ese sentimiento en mi corazón, hacia nadie, nunca.

Cuando era pequeña, o más joven que ahora y vivía en “los mundos de Yupi”, vi una película que me dejó flipada… “La guerra de los Rose”… Me reí una barbaridad, porque ver a aquellos dos, que habían sido un matrimonio aparentemente ejemplar y feliz, tirándose los trastos y jarrones a la cabeza, me pareció absolutamente apasionante e increíble… Es lo que tiene vivir en la burbuja de una casa “normal”… Todo lo que pasa fuera te parece como de película… Es vivir entre algodones sin saber lo que se está cociendo en la casa del vecino…

Mejor… mucho mejor! Vivir en la ignorancia es maravilloso…

Al poco de casarme, me trasladé a vivir a las afueras de la capital… Y allí conocí, en la urbanización, a F50… Ella era rubia, alta, guapa, con un tipazo de morirte, madre de tres niños ideales rubios de ojos azules y con un marido estupendo con un cargo importante en una empresa importante de nuestro país.

F50 era una tía feliz y contagiaba su alegría y felicidad por donde pasaba… Cuajamos maravillosamente desde el primer momento (es imposible no congeniar con ella) y empezamos a organizar viajes familiares, cenas, excursiones… La amistad se fue haciendo cada vez más fuerte.

Al poco, F50 cambió de urbanización, su marido tenía una meteórica carrera en la empresa y se marchaban a un “casoplón de la pera” … y aunque me dio una pena horrible, estaba todavía lo suficientemente cerquita como para librarse de mi… Seguimos viéndonos prácticamente lo mismo.

A los dos años escasos de la mudanza, F50 me llamó una mañana de septiembre para tomar un café. Estaba en la puerta del VIVERO y quería decirme algo. La noté muy seria. Me extrañó bastante, la verdad …

Bueno, pues había recibido un sms de su marido, que estaba de viaje en “Dubai”, un poco extraño… Tan extraño, que estaba redactado en inglés y decía algo así como: “cuando tengas la tarjeta de embarque mandame un sms. París no ha sido una buena idea mi amor. Cuando estoy contigo, el tiempo pasa muy deprisa y quiero más y más. Te quiero”.

En inglés. A ella. Vamos, a ella no! A su móvil…

Joder que flus! Creo que por primera vez en la vida me quedé sin palabras y entoné un absurdo: “¿Y tú que hacías en París? ¿Por qué te lo escribe en inglés?” … Vamos, que no hay más ciego que el que no quiere ver…

F50 intentó perdonar, olvidar, retomar, reconducir, volver… Lo intentó de corazón, pero aquí hay dos factores importantes a tener en cuenta:

1.- Un lechón de ese calibre, para una mujer, es durísimo de superar.

2.- Es imposible enfriar el agua en plena ebullición, y el marido de F50 estaba como un volcán…

Así es que, después de ser novios desde los 18 años hasta los 26, casarse a los 26 y medio, tener tres niños ideales (un niño y dos niñas), y una vida matrimonial de 18 años aparentemente feliz, F50 y su marido se vieron abocados a la separación…

Fue una separación jodida, chunga y difícil… F50 tuvo momentos horribles… Y sufrió como no había sufrido nunca, porque ella, en realidad, no quería separarse, pero las circunstancias le indicaban que no había otra solución congruente para aquello.

F50 firmó su convenio, vendió su “cojo-casa” y empezó una nueva vida…

Su marido, hoy ex - marido, también. A los ocho meses de divorciarse, él se casó con aquella de la tarjeta de embarque, que resultó ser una rusa de 27 años, que medía 1,80 y tenía un cuerpazo y los ojos azules como el mar embravecido…

F50 no quiere ver aun tío ni en pintura, vamos… ¡¡¡ni hablar del peluquín!!!

De todo esto, ya han pasado tres años… Y F50 sigue sin tener paz… No puede. No la dejan …

Estoy bastante, por no decir, muy, al tanto de todo lo que pasa en su vida. No me he separado de ella ni un milímetro… es más, creo que cada día estoy más cerquita de ella, y me encanta, porque para mi es un ejemplo de congruencia, sentido común, alegría, comprensión… y me da paz… Pese a todo lo que ha pasado, y lleva encima, F50 me da una paz que te cagas y además no ha perdido una gota de sentido del humor, con lo cual nos reímos de nuestras respectivas sombras…

Este finde, el AVIADOR se marchaba a volar y F50 estaba solita, porque a los tres niños esta quincena les “tocaba” con el padre. (Qué feo es eso de “tocar” con madre o padre!!!)

Bueno, pues este finde cometí el “error” de invitar a F50 a casa y así ninguna de las dos estábamos solas… No hemos hecho nada, absolutamente nada más que descansar, hablar, tomar el solecito en la pisci y reírnos de todo lo que pasa a nuestro alrededor… Eso si, he podido comprobar, en mis carnes, lo que un ex – marido puede dar por saco en 48 horas.

“El niño se ha ido de casa. Le he echado. En este plan no le soporto. Que venga inmediatamente a casa, haga la maleta y se marche contigo. Esto es lo que has conseguido yendo de coleguita con ellos. Estarás orgullosa, aunque yo creo que estás enferma”… “Búscate a un tío, aunque lo tienes difícil, todavía quedan muchos tontos” … “Estás amargada porque te he dejado por una tía más guapa que tú” 

Así debutamos el sábado por la mañana. De ese pelaje y peores hemos estado recibiendo mensajes todo el finde. Y digo “hemos”, porque yo los he vivido y sufrido con ella.

“Hemos” recibido más de veinte sms este fin de semana, y en todos ponía de todo, menos bonita… ¡¡¡Qué coñazo!!! Y yo pensaba… “¿Donde está la rusa? ¿Pero este señor no se ha ido con quien quería? Joder! Que nos deje en paz!!!”

Ella no suele contestar a sus sms… este finde he contestado yo a alguno, porque era insoportable seguir recibiendo esas epístolas de San Pablo a los Tesalonicenses en mitad de la comida… Y claro… Ahora entiendo por qué ella no contesta… Porque a mis contestaciones, el se “encabronaba” más, y yo más todavía y … Uff!!! Ufff!! Ufffff!!!!

Lo vivido este fin de semana me ha hecho reflexionar en cuanto al conocimiento de las personas con las que vivimos al lado, porque cuando “remas” en la misma dirección de una persona, no ves el lado malo del que te acompaña, al revés, lo justificas, le entiendes, lo comprendes, le respetas… en resumen, le quieres y le aceptas, pero… madre mía cómo se pueden llegar a poner las cosas cuando remas en dirección contraria…

Para mi, él hoy por hoy, es un perfecto desconocido.

Nos podemos convertir en auténticos desconocidos y el odio “africano” puede  instalarse definitivamente en nuestros corazones… ¡¡¡Qué Dios nos pille confesados!!!

Hoy F50 sigue siendo rubia, alta, guapa, con un tipazo de morirte, madre de tres niños ideales rubios de ojos azules y con un ex - marido estupendo con un cargo importante en una empresa importante de nuestro país. F50 es una tía feliz y contagia su alegría y felicidad por donde pasa.

F50 … me ha encantado compartir contigo el finde, porque me has vuelto a dar una lección de humanidad, de alegría, de sentido del humor y de comprensión una vez más. ¡¡¡Eres muy grande tía!!! ¡¡¡Pero inmensamente grande colega!!!

Aclaración: F50 me ha dado su total consentimiento a este post… de hecho quería que pusiera nombres y apellidos. Pero no es necesario. En realidad no es importante saber quien puede llegar a hacer esto, sino que lo importante es que nos demos cuenta que “esto” no se puede llegar a hacer…

Y es verdad que de “El amor al odio hay un paso”… Y también es verdad que “la realidad supera la ficción”. Yo lo he vivido este finde…

HACE DIECIOCHO AÑOS...

Echar la vista atrás es estupendo cuando los recuerdos que te vienen son buenos y hacen que en tu boca se dibuje una sonrisa… Cualquier pensamiento del tipo “hace un año estaba en Levante con mis amigas”, “hace dos años estaba en Marbella celebrando un cumple” o “hace diez años me quedaba una semana para ser madre” me hace sonreír…

Es difícil, muy difícil, saber que hiciste cualquier día del año de hace dieciocho años… Si yo te pregunto, que hiciste hoy hace dieciocho años, no tienes ni idea, y seguramente el día de hoy de hace dieciocho años, es decir, el nueve de julio de mil novecientos noventa y cuatro, no será especial para ti.

Pues no es cierto.

Aunque tú no lo sepas o recuerdes, si fue un día de sinsabores. Y aunque no haya quedado especialmente marcado en tu vida por la fecha, eso no significa que no fuera un día “especial”, porque si ha quedado señalado por lo que pasó. Porque en el día de hoy de hace dieciocho años, para cualquier persona española sucedió “algo” que nos ha costado dieciocho años vengar…

Voy a refrescarte la memoria:

Hoy hace dieciocho años que España se enfrentó a Italia en el Mundial de fútbol de Estados Unidos, hoy hace dieciocho años que perdimos en un partido injustamente otra vez, en el que Luis Enrique corría llorando por aquel campo de fútbol con la nariz ensangrentada pidiendo justicia al árbitro y haciendo aspavientos con los brazos, en el que Abelardo fue amonestado con una tarjeta amarrilla absolutamente injusta. En definitiva, hoy hace dieciocho años que caímos una vez más, en cuartos de final en un Mundial de fútbol, … como siempre… (hasta hoy)

¿A que ahora si te acuerdas de lo que hiciste ese día? Por lo menos de donde viste ese partido, o de donde no lo viste, pero recuerdas como al día siguiente te contaron lo mal que se portó tanto el árbitro como el equipo italiano…

Para mi, también fue un partido asqueroso… Sólo conseguí verlo seis minutos… Los seis primeros minutos del encuentro, … después recibí una llamada, y todo cambió para siempre en mi vida. Del resto del encuentro me enteré después, aunque ya nada tenía importancia, porque hoy, soy mayor de edad en algo que nunca hubiera querido serlo.

Hoy hace dieciocho años que vivo sin mi padre.

Hoy hace dieciocho años que no oigo su voz.

Hoy hace dieciocho años que dejé de sentir su cariño físicamente.

Hoy hace dieciocho años que empecé a ser consciente de lo que me quería, al empezar a sentir el vacío brutal que dejó en mi vida y en mi existencia.

En definitiva, hoy hace dieciocho años que soy huérfana de él.

Y ¿Quién se lo ha perdido él o yo?

Él se ha perdido al AVIADOR, a mi ESTRELLA y a mi PLANETA, mi licenciatura de la carrera, mis oposiciones suspensas, mis cumpleaños, mi carnet de conducir, mi curro en el VIVERO, mis chistes, mis concursos de la tele (si, si, he salido en varios concursos de la tele), mis viajes por el mundo (porque aunque yo los hiciera, él hubiera querido saber cada restaurante, cada museo, cada discoteca, cada avión en el que hubiera estado), mi evolución como persona…

Él se ha perdido todo lo mío…

¿Y yo? ¿Qué me he perdido? Yo me he perdido compartir todo lo anterior con él y además, demostrarle que nada ni nadie me han quitado mi alegría, como él siempre me pidió; que esa alegría ya no está desbordada porque tengo momentos de tristeza que intento disimular y creo que lo consigo; que ya no soy aquella niña que se montaba en todas las atracciones del parque y no se mareaba, porque en mi último viaje me he dado cuenta de que “ya no estoy pa’esos trotes” y no he potado en varias ocasiones por vergüenza torera; que ya no soy esa loquita a la que todo le importaba aparentemente un pito, porque lo importante realmente era vivir y aprovechar cada minuto; y sobretodo no he podido demostrarle que he sido capaz de vivir sin él, aunque sea duras penas y recordándole cada día varias veces.

El no ha podido ver y darse cuenta de que he conseguido, más o menos, dominar este carácter indómito que los genes me han dado, y, sobretodo, que he aprendido a valorar, distinguir y sopesar entre lo absurdo, lo medio, lo importante, y lo realmente importante de esta vida.

Yo me he perdido ver como se convertía en un abuelito entregado y orgulloso de sus nietos. Me he perdido sus besos, sus mimos, sus caricias de padre “enamorado” de una hija. Me he perdido sus maravillosos consejos y la posibilidad de tener su ayuda y cercanía en determinados momentos difíciles de mi vida. Me he perdido un montón de tardes tirando de su carro de golf, un montón de poesías que se quedaron sin escribir, un montón de canciones que no vamos a cantar juntos, un montón de paseos por la playa, un montón de Navidades que ya no volverán a ser lo mismo.

Hoy alcanzo una mayoría de edad asquerosa y tristísima. Una mayoría de edad de algo que me hubiera encantado no cumplir nunca. Parece que fue ayer cuando hice esa "última llamada". Parece que fue ayer cuando recibí aquella llamada que cambió mi vida. 

Cuando uno alcanza la mayoría de edad, en algo, sale ganando. Yo hoy alcanzo la mía siendo consciente, cada vez más consciente, de todo lo que he perdido.

Dieciocho años después, España ganó a Italia en la Eurocopa la semana pasada, y se proclamó Campeona de Europa… Dieciocho años después, España se “vengó” de Italia en un partido de fútbol, … y yo, dieciocho años después, sigo echándole de menos cada día como el primer día… o más, porque ahora si sabría valorar mis momentos con él, algo que, hace dieciocho años, no supe hacer…

Te sigo queriendo Papá, y te sigo echando tantísimo de menos…

ESCRIBIÉNDONOS...

Cuando estoy en el VIVERO, vivo sentada delante de un ordenador. Prácticamente todas las horas que contienen luz natural del día me las paso en un cuartito, con mi compi Ro, llena de halógenos que nos iluminan, con el aire acondicionado refrescándonos, hasta que nos congela al cabo de dos horas y nos reseca la piel, que tratamos de traer maravillosamente hidratada de casa.

Estoy sentada en una silla cómoda. Con ruedecitas, que son muy aconsejables para hacer desplazamientos cortitos, y con antebracitos, para que cuando tenga que meditar sobre que abono poner a mi última palmera o simplemente, cuando la cabeza se me vaya a caer al suelo de depresión, porque, después de tener preparadas más de 140 macetas, me llaman para anular el pedido, los codos se apoyen en los antebracitos y yo sujete con mis manos la cabecita o las lágrimas…

Me revientan las llamadas de teléfono… me desconcentran, pero claro! tengo que cogerlas y el móvil, mi móvil personal, siempre está silenciado, porque el ataque  directo y frontal por todos los frentes sonoros me pone de los nervios.

Estoy absolutamente enganchada, y no por gusto, al email. Vivo y respiro por el email. Debo recibir al día más de 90 correos laborales, y adoro que los "Agentes Externos" me ataquen por ahí (y también los “Agentes Internos”), porque si estoy concentrada en un naranjo complicado que necesita unos “conservantes y anabolizantes” especiales para poder germinar y suena el teléfono, me descentro totalmente y pierdo el hilo de la pócima que estoy preparando para echar al árbol, pero si entra un correo, pienso “luego lo leo” y cuando doy con la solución del Teorema de Pitágoras de mi naranjo, leo el correo y contesto a todos, prácticamente, de inmediato.

Me gustan los correos personales. Que dan alegrías o malas noticias, pero que me las dan de forma individual… Y cuando digo individual me refiero a que no formo parte de una multitud de destinatarios, de los que desconozco la inmensa mayoría… No me importan los correos a 13 bandas, si yo tengo algo más que ver en esas 12 bandas restantes, que el formar parte de una “Agenda de Direcciones” almacenada en un buzón de uno cualquiera.

Hay correos personales que me chiflan. Son esos que entran a las 9.00 de la mañana y dicen: “¡¡Qué horror!!, ¡¡qué lío tengo! Qué asco de día… Un besito. Os quiero”… Estos son los de B. y P… Todos los días, todas las mañanas, aunque no haya nada que contar, porque nos hemos visto la noche anterior, recibo uno de esos (o soy yo la que lo mando)… Y me hacen sonreír… Y yo suelo contestar con dos cosas: un enlace de Youtube con una canción y un “¡¡¡Arriba los corazones!!!”, que es mi grito de guerra cada mañana… Manifiesto mi estado de ánimo a través de las canciones que mando, o intento cambiar sus estados de ánimo a través de la música…

Cuando un correo es “no personal” me da bastante pereza.

Me cuesta mucho, muchísimo abrir esos correos que tienen en su interior un “power point” que, con una música celestial y unas fotos o bien de lugares paradisíacos y nostálgicos, o con personas de mirada perdida y meditabundas, me hablan del amor, la tristeza, la soledad, la responsabilidad para con los hijos, la amistad, el egoísmo, la importancia del sexo femenino… bla, bla, bla… Y pienso: “¿el que ha hecho esto no curra o qué?” “la peña ¿cuánto tiempo libre tiene?”

Sin embargo, me gustan los correos de fotos de ciudades, pueblos, montañas… y los miro despacito y con una sonrisa … y sueño, despierta, sueño…

No soporto los correos “políticos”… Los elimino directamente sean del partido que sean… Me da igual que sea el demócrata, que el laboralista, que el republicano… No me importa si es a favor o en contra de uno u otro… Si critica duramente la situación actual o ensalza como lo hacen los que “reinan” ahora… Me importa tres pimientos del Piquillo, y no soy apolítica, simplemente soy congruente con mis ideas y no voy a dejar que seis correos electrónicos pretendan cambiármelas o encabronarme con cosas que no puedo solucionar… Para eso soy bastante práctica… Elimino directamente el correo en cuanto veo las siglas de un partido político.

Paso de epístolas… No leo ni una!!! Me niego. Si abro un correo y hay más de veinte líneas… Pulso “Supr” y a otra cosa. Las lecciones sobre comportamiento y formas de actuar me las dio mi madre y fue un ejemplo maravilloso, por lo cual, no admito correos enviados, no se sabe muy bien por quién, que me dicen lo que tengo que hacer en aspectos personales de mi vida (salvo que yo haya pedido consejo, pero entonces ya estamos ante un “correo personal”)…

No me importa que me manden correos de gangas de gente que ofrece cosas: chanclas baratas para los niños, libros y uniformes reciclados, clases de sushi, ofertas de tiendas en liquidación, conciertos musicales… Esos se agradecen, porque si te pilla de camino de vuelta a casa, te ventilas un poquito y echas un vistacín.

Y ahora voy a cebarme… ¡¡¡NO PUEDO SOPORTAR LOS CORREOS QUE ME AMENAZAN o ME DICEN QUE HAGA ALGO Y AL HACERLO NO SALE NADA o ME OFRECEN PREMIOS MILLONARIOS A CAMBIO DE QUE HAGA ALGO!!!!

Vamos a ver…¿Quién eres tú para decirme que si rompo una cadena van a venir treinta y tres hombres furiosos a violarme dentro de seis días a mi casa? ¿Por qué me “cuentas” que si no le reenvío tu mierda de correo a sesenta y cinco personas dentro de quince horas y treinta y dos minutos la desgracia va a caer sobre mi vida y pasaré a estar tirada debajo de un puente mientras jarrea y no tengo paraguas? ¿Por qué me planteas una incógnita y me dices que pulse F7 para ver si la he resuelto y cuando pulso, y pulso, y pulso, y hundo el botón de F7 de mi teclado y aporreo con todos los dedos la tecla, no sale nada? ¿Por qué si mando un mail absurdo en nueve semanas (ya ves tú dentro de nueve semanas me voy a acordar yo del correo) nacerán miles de millones de ¿dólares? en mi cuenta corriente?

Y además me das unos datos espeluznantes… “Martha Wingstein de Minessota, no envió este correo y su padre apareció al día siguiente colgado, en pelotas, del pino de delante de su casa sosteniendo en una mano el hamster de su hija pequeña y en la otra las zapatillas de estar en casa de su abuela…” ¿¿¿joder??? ¿Y el padre se volvió loco de pronto o apuntaba maneras? Yo delante de casa no tengo un pino, tengo un chopo… Y es muy alto, no creo que nadie pueda subirse… Mi ESTRELLA no tiene hamster. Yo no tengo abuela. Ni padre. … “Supr” … Qué mal cuerpo colega!

“Taluhi Malhi después de estar mendigando comida y viviendo entre ratas con sus diecisiete hermanos pequeños por las calles de Calcuta durante quince años, reenvió este correo y a los dos días fue contratado y nombrado Director General de la Mejor Agencia de Publicidad de Nueva Delhi” … ¿Y ese chico, de donde sacó el ordenador? ¿y los amigos que le mandan esos correos donde les conoció, y donde estaban cuando él mendigaba? ¿cuándo estudió esa carrera tan brillante que le ha dado ese puestazo?… Y al final pienso, “pues mira, Justicia Divina, diecisiete niños menos que van a pasar hambre, porque digo yo que el hermano les ayudará”

Y los peores son los de: “Si no reenvías este correo en menos de treinta segundos a veintiocho personas, dentro de tres días algo horrible te ocurrirá y ya nunca más, jamás de los jamases, volverás a ser la misma” … Glup! Glup! Y me dan ganas de contestar…

¡¡¡VETE A LA MIERDA TU Y TUS ABSURDAS AMENAZAS COÑO!!! ¡¡¡YO QUE TE HE HECHO!!! ¡¡¡NO VES QUE NO TENGO TIEMPO Y TENGO DOS HIJOS … JODERRR!!!

Reconozco que estos correos me ponen del hígado… Y si a los tres días se me rompe el retrovisor del coche, me acuerdo de la madre (estupenda y maravillosa) que parió al capullo que me mandó el correo…

No entiendo las cadenas que te obligan a hacer cosas por cobardía de un prometedor futuro lleno de desgracias… o de gracias de imposible cumplimiento… ¡¡¡Por favor!!! … ¡¡¡Que tengo muchos ficus que plantar!!!

¡¡¡Absteneros porfa!!! No me hagáis esto…